Mi sono guardata attorno. Quel tappeto rosso e giallo di foglie che ho immaginato tempo fa è qui ora. Oggi in classe mancavano numerose persone e al professore di filosofia gli occhi hanno per

No prof, sono in tanti a far coincidere religione e cultura. Altrimenti come si spiegherebbe la polemica venuta fuori dopo la richiesta di Adel Smith? La classe non è un luogo di culto, eppure molti hanno sostenuto che fosse un attacco alla cultura italiana.  

E fu così che il suo sguardo si illuminò, il suo cervello che tanto si sentiva annoiato in quel momento, lui che tanto sapeva di filosofia, costretto a dover spiegare una noiosissima quanto vacua ed ovvia pedagogia, si è magicamente riattivato.

Hai iniziato un interessante monologo sui finanziamenti alle scuole private, sul Sociale di Torino, celeberrima scuola dei gesuiti, sullo Stato laico, sul bambino che quando chiama bestia un sudafricano non dice niente di male, anzi dice tanto: dice che se non si conosce il diverso, ciò che è altro da noi, lo si teme. E' necessario conoscere il diverso affinchè questo non ci faccia paura. E poi....va bene il multiculturalismo, ma attenzione dal multiculturalismo al nichilismo il passo è breve. Dal Protagora del "l'uomo è misura di tutte le cose" al Gorgia del " niente è vero" il passo è brevissimo. Si può imparare dai valori di altre culture solo quando queste possono avere un valore universale. Altrimenti... si cade nel baratro triste e fagocitante del relativismo e del nichilismo. [ ...parte qui una mia mentale e lunghissima standing ovation per il prof. Mentalmente mi alzo, batto le mani con convinzione come si fa all'opera quando escono fuori gli artisti, vado alla cattedra, gli stringo la mano, gli offro un caffè. Non tanto per quel che dice, ma per come lo dice.]

Saprei ripeterti quel tuo monologo parola per parola.

Scusi prof, se non posso rendere giustizia al suo nobile discorso in questa sede. Sappia, comunque, che io l'ho apprezzato. Non so quante stessero seguendo quel suo monologo, che, se lo lasci dire, aveva un debolissimo nesso con quel che io avevo detto prima che lei si riattivasse, ma è stato interessante.

Più interessante della pedagogia. E non importa se alla fine me la dovrò studiare da sola. Lo so che non ti piace spiegarla. Lo so. Lo so che speravi che qualcuna dicesse qualcosa per parlare d'altro. Lo confesso, sì, l'ho fatto apposta. Mi stavo annoiando anche io nel vederti lì, a ripetere passivamente le parole del Renzo, l'autore del libro di testo. Anche lui, come Fornero, è un po' un piciu secondo te.

Ah, sì. Ti sto dando del tu, mentalmente lo faccio sempre. E so che a te neanche darebbe fastidio. Sai bene che il rispetto nei confronti di una persona non si misura dall'uso del Lei, che non è nient'altro che una convenzione. Tu odi le convenzioni. Odi la burocrazia. Odi il pagellino perchè è una cazzata. Odi i consigli di classe perchè sono una perdita di tempo. Tu, caro, prof, sei uscito con 44 su 60 alla maturità. E adesso sei il mio idolo.

Io voglio diventare come te, lo confesso.  

No Fornero, non ti arrabbiare, io non ti conosco e non credo che tu sia una cattiva persona.

E per quel che ti riguarda, invece, caro Renzo, tu dai un colpo al cerchio ed uno alla botte, e tutto quel che dici è discutibile. Perchè il mio professore è un grande, e mettigli di fronte, chessò, Pasolini, e troverà nelle sue parole qualcosa di opinabile.

Però...ammettilo Roby, oggi i tuoi occhi hanno brillato.         

 

Attendo un amico, che arriverà presto. E' un amico fatto di parole e pensieri, fatto di emozioni profonde vissute e raccontate con l'entusiasmo di un bambino. Solo parole e musica, melodia, poesia e voce. E ieri ho conosciuto un altro amico, anche lui era un ragazzo fatto solo di parole, silenzi, ironiche battute. Ieri mi ha portata in una cantina d'arte. Un pomeriggio tra pensieri che aleggiavano, esperienze diverse, consigli dati con la saggezza di chi, in qualche modo, ha già camminato dentro alla confusione.  Ha già trascorso ore a pensare, ad immaginare il futuro, a porsi domande senza risposte.   E i suoi racconti su quella panchina, scaldati da quell'anomalo sole d'una luminosa giornata d'un novembre quasi primaverile, avevano la morale che solo i racconti di chi, quell'ombra che rende tutto così indefinito, l'ha superata. Si è buttato dentro, ne è uscito, prendendo quello che voleva prendere, lasciando quello che voleva lasciare, piangendo per qualcosa di perso, tatuandosi addosso obiettivi di una vita. Soffrendo intimamente, sentendosi perso a volte. E non è ancora arrivato, ma certo il salto l'ha fatto. E l'ha fatto con la forza del pensiero. Dell'anima.   E' tutto normale Silvia, ma questo lo sapevi già.   E' tutto un balletto di benvenuti ed addii.   E l'anima è pensiero, ma questo l'hai decretato oggi. L'hai deliberato mentalmente mentre una tua compagna relazionava una noiosissima pagina di storia risorgimentale imparata a memoria.   Ed è necessario raggiungere l'estremo per capire la normalità.   Forse Dario in questo ha ragione.